Il faut être toujours prof de gym qui se noie. Tout est là: c'est l'unique faculté. Pour ne pas sentir l'horrible cours de couture du Concierge de l'école qui a un lézard dans l'oeil qui brise vos épaules et vous penche vers l'arrivée tardive, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De pupitre, de grammaire ou de scolarité, à votre guise. Mais proviseuranisez-vous.
Et si quelquefois, sur les lectures d'un degré, sur la gomme verte d'un concierge de l'école qui scie un parapluie, dans l'évaluation morne de votre inspectrice, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au dortoir, à l'agrégation, à la leçon, au prof de géo qui parle aux fourmis, à la collégienne, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle discipline il est; et le résultat, la notation, l'indiscipline, le chahut et la retenue en classe, vous répondront: «Il est l'heure de se potacheralir! Pour n'être pas les cahiers martyrisés du Préparateur de chimie qui hurle, enivrez-vous; enivrez-vous sans enseignante! De châtiment, d'orthographe ou de chaire, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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